Lumière!

Colère, lumière, colère, tempère!
À l’instant où toujours j’espère
Ce bouillon de violet
Peut devenir corde, c’est laid

Capable de peu je suis
Je ne peux attraper du millepertuis
Je récolte les orties
Et il y a un cœur de moins dans la vie

La douleur auquel je succombe
n’est rien comparé à une tombe
C’est ainsi quand on est cloporte
On ne peut plus rien faire de sorte!

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