mourir

Sale, blanchie et parfois jaunâtre Ras le bol de voir cette couleur âcre Qui empeste ma vie, Ce n’est même pas l’odeur du rhododendron, l’ami! Tu as pourri ma jeunesse Mais tu ne saliras pas ma vieillesse Plutôt mourir que donner Un seul minuscule petit billet Même pas une liasse de monnaie Et encore moins…